Утро теплое, шероховатое, как бабушкины ладони. Сквозь тюлевые занавески льется свет — пыльный, золотой. На клетчатой скатерти — чашка молока, пригоршня ягод, ломоть хлеба с еще теплой хрустящей коркой. Мед тянется в тонкую нить, нить времени, нить, на которую нанизываются бусины памяти. Пахнет мукой и любовью, свежим деревом подоконника и бесконечным солнечным летом. Рассказанная шепотом сказка, мурлыканье кота, вязаные шерстяные носки, чтобы не мерзли ноги.
